Весна. Бреду по закоулкам.
На улицах цветет сирень.
Внутри заброшенного переулка,
Сверкает солнечная тень..

Пахнет ароматом кофе,
недалеко от мест витрин.
Сверкает освещая солнце,
Прилавок дорогих картин.

По бульвару идут люди,
Лампы светят им в глаза.
Просыпается большой город,
Всходит ранняя роса.

По дорогам заиграли
тени красочных машин,
Вновь по улицам гуляют люди крошечных аршин.

Последний взгляд. Последние минуты.

Ты пропадаешь, появляясь лишь во снах.

Между нами чувства сомкнуты,

А мысли добивают в пух и прах.

Ты не подходишь мне, - я это знаю.

Я продолжаю слушать голос твой.

Себя, как и всегда, я добиваю.

Но зачем-то продолжаю восхищаться тобой.

Тишина. Молчание. Обиды.

Читаешь сообщения мои.

Представь себе, как мы так быстро,

Забыть друг друга так смогли.

Не получилось закрутить романы,

Не получилось полюбить меня.

Остались сообщения , слова, да раны.

Раны сделаны от тебя...

Разгоревшиеся чувства,
Мерещится твой взгляд.
Твой силуэт - отдельный вид искусства,
завораживает всех подряд.


Давно так ярко не горели
мои усталые глаза,
Мы с тобой две параллели,
которые сошли с ума...

Наступит ночь. Затихнет город.
Придёт пейзаж ночных картин ,
Вновь засверкают светофоры,
вдали сверкающих витрин.
Разольётся небо красками,
Покроет город темнотой,
Взойдет звезда светящая, над яркою луной.
Троллейбусы затихли,
Звуки чуть слышны,
Под окнами мелькают машинные огни.
Город засыпает,
Мрак и тишина.
Лунный свет мелькает из темного окна.